Ninguém mais se interessa por mim. Nem quem me escrevia. O que posso fazer agora?

O quarto está escuro, a luz que passa é a que vem da rua. Buzinas, motos, barulhos me irritam. Não é fácil voltar, mas estou voltando, aos poucos. Quem sabe uma vontade tomou conta de quem me inventou e finalmente vou continuar a ter história. Pois o tédio dela está cada vez mais insuportável. Acertei, oh, Criadora?

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